Yo besaba tus ojos, tus ojos miraban mis manos, mi manos acariciaban tus manos, tus manos con tus brazos abrigaban mi cuerpo, mi cuerpo se estremecía sintiendo tu cuerpo, nuestros cuerpos se entrelazaron....
Tu voz me susurraba una canción, la canción era de los dos, los dos bailamos como dos extraños conocidos de siempre.... Siempre Adore verte con esa sonrisa que dice lo que no dice... Dicen que aveces los extraños son los mejores amantes, amarte es perder la dimensión del tiempo... El Tiempo es: un sueño a tu lado, despiadado Cuando no estas....
Si no Estas, El Todo se hace Nada.... Nada, es Todo, cuando Somos Los Dos.., Vos y Yo....
Me preguntaba…. ¿Qué culpa tiene el Domingo…? Pensaba... ¿Porque la gente se deprime el Domingo…? Con sol, con lluvia, gris… cualquier Domingo, dicen, tiene la culpa. Si el domingo es culpable, cómplice seria la música, autor seria un pucho, narrador un libro… Si acaso el Domingo no existiera… ¿Qué seria de los Recuerdos…? ¿Cómo haríamos para no olvidar a aquellos que se fueron…? ¿Dónde se ocultarían esas lágrimas que de lunes a viernes se contienen…? De perderse un Domingo, y no hablo de todos los Domingos, si no de Un Solo Domingo, ¿Cuantos recuerdos, cuantos amores, cuantos momentos…? Vivirían en el olvido, Morirían en el Olvido…
Este Domingo, Soleado Domingo, no dejo de hacerse presente la nostalgia; La Lluvia, tímida ella, trata de asomarse… Seria Un Domingo Perfecto, para quienes necesitan llorar….
La mano en la mejilla, con un brazo no tan largo, que sirve de viga, la mirada.... La Mirada perdida, una lágrima casi presume en los ojos....
El Cuerpo se ve relajado, entregado... en la otra mano se consume un cigarro, en la mesa un cenicero espera recibir los restos de ese pucho que ni siquiera fuma....
De repente su teléfono suena, no lo contesta, no lo escucho, no le interesa....
Alguien quiere interrumpir la estancia silenciosa golpeando su puerta....
El Silencio reina, tampoco acude a la puerta. Su Mirada sigue perdida, vacía, la lágrima casi se atreve y pretende escaparse.... De a poco comienza a rodar por su mejilla, que es sostenida con una mano y un brazo no tan largo, todo se empaña, se humedece, y la mirada sigue ahí, perdida, vagando, y la tímida lágrima, se convierte en una multitud, son muchas, todas contienen emociones, todas están hechas de un sentimiento distinto,.... Todas las lágrimas se atrevieron, brotaron...... Encontraron una respuesta, dijeron que:
El Recuerdo, La Nostalgia se transformaron en el punto donde la mirada estaba perdida, ya no, ya no esta perdida, ahora se fijo allí.... El Brazo No tan largo, actuando de viga de la mano que sostiene la mejilla y ahora también seca las lágrimas, sabe que debe hacer mucha fuerza, porque el peso que sostiene es el del recuerdo y la nostalgia; ahora si.... la otra mano casi como por inercia, acerca ese pucho a los labios, que con cierta ansiedad lo consume en un solo sorbo..... Entonces el cenicero ya no esta vacío, acoge al pucho que es oprimido por la otra mano, y las cenizas simulan una imagen.....
